il gusto dell'insipidezza di 21 cm con Giovanni [Terminé]

Son mari est long. Très long. Chacun de ses gestes semblent durer une éternité, il s'allonge dans le temps et elle se déshabille. On est samedi soir, chez les Corleone. La maison est belle, elle y prend garde, propre. Toujours entretenir son gazon est une règle d'or bien connue. Rita rit, elle ricane même. Son mari face à elle ne le relève pas. Relever, lever tout court, Rita ricane de plus belle, son rire résonne, ricoche sur les murs briques. Voilà bien longtemps que Giovanni ne lève presque rien, pas de garde à vous pour le grand Corleone, même le modèle miniature est bien plus réactif.

Elle se déshabille, déshabille Giovanni aussi. Samedi soir, le jour convenu pour accomplir les devoirs sacrés du mariage. Son mari reste dans son fauteuil, elle s'assoit dessus. Ses mains qu'elle a froides parcourent le dos qu'elle a tant aimé. Elle l'embrasse à peine, ses lèvres n’effleurent celles de son mari qu'avec une certaine réticence. Ses caresses sont aussi légères que le vent, non pour le faire frémir, juste pour le toucher le moins possible.

Leurs vingt ans sont loin, elle descend du fauteuil. La passion est partie avec les années, elle s'agenouille. La vie a un goût fade et elle partage sa saveur avec Giovanni.

Giovanni est paralysé en entier ce soir. Pas un son, pas un mouvement, elle peut baiser une statue à ce rythme là. Rythme qu'elle impose comme tout le reste. Un frisson lui parcourt l'échine, elle a froid et ce n'est pas cette étreinte qui va la réchauffer. Il pourrait faire quelque chose, non ? Ne pas la laisser agir seule, faire semblant de l'aimer ne serait ce qu'un peu. Va et vient mélancolique, ah enfin il réagit. Espérons que sa délivrance advienne vite.

Elle se relève, se passe la main sur la bouche. Elle connaît l'étape suivante. Elle n'a aucune envie, rien qui ne puisse faire passer la pilule plus facilement. Faut dire que l'amour programmé, c'est dur à avaler. Elle aime à penser qu'un jour, ils n'auront plus besoin de faire ça. D'ailleurs, à quoi bon ? Elle l'a aimé, elle l'apprécie juste maintenant. Comme un objet de décors. Si au moins il pouvait se lever comme avant, la prendre dans ses bras, la jeter sur le lit, au moins jouer l'amour à défaut de le faire. Mais il n'en fait rien l'incapable, il se contente d'être là, homme cassé à la circulation sanguine encore fonctionnelle. Quel gâchis.

Elle a oublié de mettre de la musique, elle en aurait suivi les mesures, appréciée les trémolos. Orgasme auditif, couvrant les bruits q'auraient hypothétiquement émis son mari. Le silence est gênant alors elle gémit. Pour faire fuir les fantômes et les regrets. Elle souhaite que son mari bouge enfin, qu'elle sente qu'elle existe à défaut qu'elle se sente aimée. Presque elle le supplie à haute voix. Mais la sicilienne a de l'honneur, elle garde ça pour elle, la rancœur lui reste en travers de la gorge.

Ils accélèrent, ils ont hâtes d'en finir, ils croient voir la lumière au bout du tunnel. Elle sait que pour elle, le plaisir est mort, du moins elle n'y a pas droit ce soir, que c'est comme ça tous les samedis. Foutues traditions. Elle espère qu'elle n'aura pas d'autres enfants, elle n'aime pas voir son corps s’alourdir, le parasite détruire sa silhouette. Mais, ça veut aussi dire neuf mois sans samedis soirs. Coups de hanche d'automate, la machine est presque rouillée lorsqu'elle s'agite sur Giovanni. Que ça finisse et vite. La passion n'a jamais vocation à l'éternité, le dégoût si.

Enfin il bouge l'éclopé, le miracle juste avant que le rideau ne tombe. Fin de l'acte annoncé, elle soupire de contentement. Bientôt, elle peut s'enfuir de la chambre. Bientôt, elle peut oublier ce moment sous l'eau brûlante. Elle pensera à autre chose, à un autre peut-être. Là, elle ne se l'autorise pas. C'est une corvée autant pour elle que pour Giovanni alors elle ne veut le trahir en pensant à d'autres bras, à un corps en état de marche, à un autre sorcier avec une autre baguette, à d'autres yeux qui auront l'air moins vides.

Qu'elle peut le haïr à cet instant. Elle rêve de meurtre parfois. De l'étouffer avec son oreiller quand il s'assoupit. Elle se voit expliquer au MACUSA qu'on a tué son mari. Qu'il était dans les affaires mais qu'elle non. Et puis qu'elle l'aimait aussi, l'emploi du passé lui sera naturel pour cette phrase là. Il ne la regarde pas alors elle plonge ses yeux dans les siens. Provocation futile, elle ne sait plus feinter le regard amoureux.

Il a fini, elle s'arrête quelques instants après. Rita n'a rien commencé du tout mais elle redevient libre. Elle peut quitter le fauteuil, symbole de la déchéance, l'enlever de son champ de vision. Elle s'allume une cigarette en se relevant. Elle marche, virevolte dans la chambre. Elle peut marcher elle. Elle fait des ronds de fumée, la nicotine lui fait plus de bien que son mari, la nicotine la comble de bonheur. Elle retourne vers son mari, si elle ne lui crache pas la fumée à la figure c'est sans faire exprès. Elle se penche vers son oreille, lui chuchote trois mots. Les mots du samedi soir, les mots qui résument tout.

- Ti amavo Giovanni.

Elle lui embrasse le front comme elle embrasse celui de son fils et l'abandonne là, dans cette chambre devenue prison. Elle, elle retourne à la vie, elle se rallume une cigarette, elle chantonne presque. Elle retrouve sa façade de femme aimée, de mère aimante et son nuage de fumée la précédant à tous les instants.